The Longest Night

Au cœur d’un typhon tropical, un jeune homme peine à trouver le sommeil. Ses pensées sont sa seule source de lumière dans l’obscurité. Le film a été partiellement tourné à Hanoï lors de la plus grande tempête que le pays ait connue depuis 70 ans.

Pour commencer l’image est noire ; une tempête gronde doucement, semblant souffler contre le dos de l’écran qu’on imagine ruisselant de pluie. Ce noir est le rêve de quelqu’un : un jeune garçon qui dort la tête enfouie dans sa main et qui rêve en sous-titres bleus. Le garçon (mais est-ce lui, est-ce bien son rêve ?) se rappelle : une tempête, justement, peut-être celle-ci, peut-être une autre. Ces souvenirs d’ouragan sont précis, parfaitement documentaires. Il y est question de branches taillées trop tard alors que les nuages menaçaient déjà, de courant coupé à sept heures du soir, de bougies introuvables faute de magasins ouverts en ville. La ville, on finit par la voir, battue par la pluie dans la pénombre, et de nouveau on doute : cette image liquide et scintillante de Hanoï, la voit-on par la fenêtre de la chambre ou bien par les songes du petit, lequel en vérité n’est pas tout à fait endormi – il ouvre un oeil, le referme, se retourne, empêché de plonger tout à fait dans le sommeil à la fois par le grognement de l’orage et par la rumeur de ses souvenirs. Quand revient le noir à la fin du film, peut-être dort-il enfin ? De son côté, le spectateur rendu au jour se dira sûrement qu’il a rarement vu un film faire mentir aussi bien, et aussi prestement, l’intuition trompeuse que le rêve et le réel sont deux choses inverses.

Jérôme Momcilovic

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Lire l’entretien avec Phuong Thao Nguyen